Jeudi matin, de passage à Paris chez mon éditeur de théâtre, M.C., j’ai voulu rompre avec la solitude du cycliste en chambre et je suis allé faire mon jogging au lac Daumesnil. Que voilà-t-il pas qu’un homme m’approche, au détour d’un bois, avec son acent du Sud de la France : « Pardon, Monsieur, est-ce que vous pouvez me dire où on fait les fellations dans le bois de Vincennes? »